El hombre sin nombre

Era grande, gigante, colosal en el olfato, olía todo, hasta lo que no olía, conocía el olor de los acordes, el de las notas, sabía cómo las últimas veces emanaban esencias y nunca confundía el aroma de lo fugaz con lo duradero.

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Su sonrisa recorría tres calles más abajo y se paraba donde el miedo le vencía, yo podía verle aunque no estuviera ahí, y él dejaba a su rastro que las ilusiones volaran por las azoteas de la cava, a kilómetros de distancia, y saltaran a trompicones, de edificio en edificio, para volar más alto, así dio rienda suelta a las palabras y las soltó de golpe como quien libera a un perro atado. Las frases encadenadas salieron al galope, emocionadas, excitadas, subiéndose arrebatadas a las aceras e incluso haciendo pis en alguna rueda de coche. Sus palabras eran imprudentes, insensatas porque hablaban desde dentro y por ello eran inmensamente libres.

Él, gigante, sabía oler hasta los pensamientos y así supo inquietar a todo el que tuviera algo que esconder. En el vecindario sólo le saludaban la Verdad del pueblo y su esposo, el Sincero, los demás andábamos a hurtadillas siguiéndole los pasos.

Una tarde salí a su encuentro así, por casualidad, como se hacen aquellas cosas que más deseas, y fue tal el temblor de rótulas… que volví a aguardarme tras el cubo de basura, donde vivía el temor, junto a unas raspas de sardinas, varias cáscaras de naranja, un par de desperdicios y una caja de vergüenza y timidez repartidas.

Ese día aguanté el aire, sostuve la respiración y dejé que pasara de largo. Salí del escondite y le conocí hasta pulverizarme las ganas. Estuve observándole como tres milésimas de día seguidas más un cuarto y mitad de noche entera… ahí fue donde supe que tenía un olfato descomunal, tan grande, que yo parecía diminuta.

Escrito por zirtaeb el jueves, diciembre 21, 2006.